uma chuva de vozes contra
as palavras no
canto do ostracismo
um choro mudo nas costas
da donzela
os braços que se flectem como
arietes defensivos
as vozes
em névoas mutantes sobre
os campos de lÃquenes
o centauro que se levanta com
a ferida no flanco
a donzela corre
corre a favor do vento
tarântulas deixam rastos
de mortandade
nos entrelaçados
mais ou menos bucólicos
dos tecidos epiteliais
o vento enrola as vestes da donzela
delas faz asas incandescentes
afugenta os aracnÃdios
leva-a para longe do exÃlio
transporta a sua imagem desfeita
em águas voadoras
m.f.s.
pedro tamen / os dias
-
1
Não há mais céu
se ele não cai
humilde acaso
no seu lugar.
Não há melhor
nem som mais puro
que o natural
dos nossos olhos.
Não vale a pena
fazer brinq...
Há 7 horas
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